O
menino
vem
se insurgindo
no
tempo.
É
manhãzinha ainda
nos
seus domínios.
Ele
vem saindo
de
dentro da paisagem
de
neblinas.
O
menino ao longe
vem
vindo, pequeno
em
mim,
crescendo
em si,
atravessando
o tempo
montado
num cavalinho de vento.
O menino ao longe
"As Parcas", poema do livro "Vento, Cavalo do Tempo", publicado no Correio Braziliense de 27/11/2020
Menino sem dono
Coberto de nuvens
dorme o menino,
esquecido do frio
e da fome
dorme
o bichinho sem dono.
Que sonho o afaga?
Que sonho o assombra?
O sono o afoga
num vago de sombras;
Que mão de fada
o salva:
a minha a-tua?
O sono
apaga nos olhos
o menino da rua.
Pai
Ele cantou muito
naquela manhã estiada de janeiro. Cantou umas músicas tristes e bonitas, que
pareciam ecoar ao longe, lá do outro lado, nos confins azuis do dia. Tinha
acabado de tirar o leite e soltado as vacas para o pasto. Arrumou ainda umas
coisas no galpão ao lado do curral e tomou outras providências costumeiras na
lida da fazenda. Sempre cantando: meu pai cantou muito, e assobiou também, como
se soltasse uns pássaros de dentro do peito. Saiu cantando, com a enxada ao
ombro, para lavrar seu último eito de terra e plantar as últimas sementes de
suas mãos.
Meu pai saiu de casa, assobiando, leve e
ligeiro. Na saída, só beijou minha mãe no rosto, mas nem disse a ninguém o adeus.
Atravessou os lisos limpos do terreiro e ganhou o caminho, sublime, firme,
derradeiro. Meu pai ia, cantante, trabalhar no alto. Ia capinar a roça de
milho, cuidar da vida, que a morte é certa, como era ele de dizer. Eu o vi, a
última vez, sumindo distante, para logo se desavistar, sempre, nas leiras do
milharal.
Trouxeram-no da roça, os pés sujos de
terra, as mãos duras e frias, a camisa ainda suada da lida, da vida. Os olhos,
meio abertos, fitavam o longe, perto.
Eu tive de descaber de mim a dor e desaguar
meu choro, em prantos. Nos meus onze anos de idade, eu não conhecia de perto a
morte, nunca tinha visto um humano abatido, inerte, com o olhar de vidro, feito
estava ali meu pai, despossuído de si, desistido da vida, desexistido. Então eu precisava de explicação, queria
saber direito, naquela hora de olhar o semblante de meu pai em remanso, quem
era eu, doído de tristeza, quem era Deus, Senhor de tudo, vida e morte. Eu
queria saber o que Ele queria tomar de mim para si. Queria que não tivesse os tantos
poderes, que mesmo se arrependesse de levar meu pai.
Um galo pulou, naquela hora de meio-dia,
no parapeito da janela, bateu as asas e cantou. Seu canto encheu os cantos
escuros da casa de mais tristuras.
Nunca eu vi o mais triste de mim, desde aquele dia. Quando levaram meu
pai para sepultar, morreu-me um feliz, menino. Encaixotei os brinquedos, fechei
as porteiras da infância e carreguei as trancas na algibeira da camisa branca,
para os dias de lembrança.
A fazenda do Estreito, onde colhíamos sustento e alegria não era nossa.
Agora, sem nosso pai, o agregado, com seu braço forte, não servíamos mais ali,
éramos de menor valia. Fomos dispensados.
Mudou-se a vida, mudamos nós, a órfã família. Fomos de mala e cuia para
a cidade. Esta é uma história acontecida, mas sem fim, porque, de verdade, meu
pai nunca morre em mim.
Passos
Ali vai o homem,
velhinho,
andando,
distante de si,
quase esquecido
de ser, de ter sido.
Mas segue adiante...
para onde, até quando?
Vai indo devagarinho
desaguar seus passos
no horizonte dos caminhos.
Pequenos eus
Somos feitos de pequenos eus,
cotidianos, implumes eus,
catando ciscos no chão das horas,
ou buscando lumes pelos ares afora.
Somos feitos de pequenos
defeitos,
mas temos pó de estrelas
nas raízes dos cabelos
e os olhos confeitados de
sonhos.
Pássaros
Desarvorado,
agora
a-penas
s a l t i t a n d o
na gaiola
O pássaro
(desolado)
olha
o lado alado
do
outro pássaro
lá fora.
O
pássaro
de
dentro
canta
ou chora?
Alerta
Os galos,
é preciso alertá-los:
a fome dos homens,
seus donos,
qualquer dia, antes do
almoço,
vai degolar seu canto
que escorrerá
vermelho
de seu pescoço.
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